Я не пишу тем, кто прислал мне ласковый привет,
А те, кому пишу, упорно мне не отвечают.
И снова потерялся на охоте верный след,
И снова в этой жизни ни черта не понимаю.

А где-то за морями растекающихся дней
Уже исчез тот лик, что раньше виделся так часто,
И что поделать с глупою привычкою моей -
Делить все в мире на "чудесно" и "ужасно".

Но рано по утрам, когда еще весь дом мой спит,
Я в пламени свечи ищу то чуда, то совета.
А книги на окне - как будто ряд могильных плит.
И я пишу письмо, что снова будет без ответа.

                           13.12.93